würde er in Wooming verlustieren, aber mit diesem Lölchlens wie ein Schmälz von Speckinnen über seinen Eigenlippen des SonMondScheins. Hier ist dein Heeren in einer GasMaske, LetternMann! Und solch ein Furtzschritt! So rächt wie die Post und so giereignet wie eine Füdel! Schön! Schon! Schuhn der Postler! Ein Pfennig für deinen Gedanken darüber! Tee, Tir, Tanni, Tummi, Tasti, Tosti, Tee. Schub ist für Bäcker, der unser Brot bäckst. O, was für ein hümmlischer Odeur! Butter Butter! Bring uns dieser Tage unser mägliches Bråt! Aber beherberge mich, meine Fränzschaft, vor der smaragdenen dunklen Winterlangen! Denn diss ist der Schlaf für Eilder Daunen und das ist wie er ist, wie singende Sänger, was die hartarbeitenden stracksgehenden stämmigstampfenden sichersiegelnden Offiziellen, die meinen unsere G.M.P.’s Paß Muster generell Tö für swei und swoi für Toi zu formen, wenn sie ihre Köpfe in das Kissen rammten für einen nachtteilenden MückenBüßer mit dem aldaren Mädchen, sie ließen sich auf ein WettSpiel ein. Schünes Wettgehr für seine Hiden des März. Harrst du die Zeit. Hans minJung? Hörtest du vom Verbrechen SenniBoy? Der Mann war schwindelig auf den Daunmen der Juri der Diarien, sei verfolgt, obert mit Unteruns, Mitgraus, Welsche, TeeZeiten, Schatten, Nokturnen oder Samoanische, wenn wohlgeschichtete ausgefüllte Feurigfrauen mit Dummfbacken, und dies, das und andere Püppchen oder FummelKnicke, nehmen einen PfeifenKursus oder einen Ängulischen, gesehen an seine Fließ in nach seinem Faull, als Dr. Chart von der Großen Charles Straße wechselte er sein Rückgrat beim Citzen. Er hatte nicht die Deklination, so was mit den Füßen wie naß mit dem Schücksell, aber so weit wie das Küssen auf die Vorhergehenden, wolange das Gesetz gestattet, es mag etwas hinter den Dunklen sein. Welches die Hiersche alleine sie sehen und die Dunklen sie schnuffen zum Winde hoch. Dabblin. AllmöchdickerHimmil! Hyazünden mit Heliotroppen! Nicht einst ausgewachsene Freileins und nur Schlackseh! Es ist eine KlugeSchrift Aktzion auf den Toil der kucktolischen Kirche und irgendeimma moßt ainick damitt sein. Wo ist das blitzende Blank, dieser Hund eines Puhlizisten, der Sohng der Cuntnone will gute Männer fuchsen! Wo oder er, unser Geliebter unter vielen?
Aber was tut Kevin, der Båstart. Tyro ein Tora. Die neuten Ikonostasen seiner blaugraünten Vitriolen nur beginnt in feinen seine Legende zu beleuchten. Laßt Phosphoron proklamieren. Gut
2002 © Dieter H. Stündel, Siegen.