Text Dr Stuendel FW 615

der Vergangenheit, Typ durch Topos, Letter vom Litter, Wort bei Wart, mit Sentenz des SonnenTan­zes, seit den Tagen von Pliny und Columella, als Hühha­zinnte. Immeergrün und Margritte schwankten über dem all-zu-gaullischen und illyrischen und inhumerabelen in unserer Mutter Nation, mün­dungsbindend as­similiert und vorausi­den­tifizierte paraidiotische, tatsächlich, die selbalte spielkecke Adåmische Struktur unseres Finnius der alte Eine, so hoch cannge­füllt mit Elektronen wie der Zur­phall es hewirken cann, mag dort für dich sein, Kühkerühkükü, wenn Tasse, Platte und Topf piep­send heiß werden, so si­cher wie sie selbst die Fedear zu Papier priemt und da ist schriebbel schrabbel auf Eiern.

Natürsächlich so! Und in Wirkung, wie?

Lieb. Und wir gehen weiter zu DreckDubb. Hochwürdig. Sol­len wir ma­jestätisch hinzufügen? Wir haben uns offengesagt mehr als an irgendetwas an diesen geheimnisvollen Arbeiten der Naturen er­freut (ewig Dank dafür, bitten wir demütig) und, also, war wirklich so entsückend in dieser nettzten Zeit. Mucksratten welche unser et­waiger UhrWecker aufbringt, sie werden kommen, gut zu erken­nen. Jene Wolken drüben werden bald ver­schwinden, es sieht nach einem schönen Tag aus. Der ehrenwerte Meister Lächs sie sollten zuerst gebo­ren sein, wie er mit seiner bihändicken Wappfe war, und es zwi­schen Wil­liams­Town und Mårrion Ailesbury auf dem Gipfel­Punkt des Langwagens ge­schah, wie glücklich wir entlangrollten, wir den­ken an ihn und blicken uns noch an, als ob man in ei­ner Wolke vor­bei­wehe. Als er nebenuns im Schweiße aufwachte, ge­schah es um ihm zu verzeihen, GoldLocken, mein Hämmil auf Airden, aber er tag­dräumste, wir hätten ein liebliches Gesicht für eine Palltomine. Zurück waren wir durch Hangs von einerBornenStange, zurück im ver­löhrenen Paradays, an den Ufiern des Schwammkens, der Mann, der niemals ein Drammten in die Schwänker steckte, aus Milch aus na­tionaler Kuhsalität. Das war der Stich der Spindel für mich, der mir die Schlüssel zum TraumLand gab. Sch­laingen in Gras, fernblei­ben! Wenn wir alle diese KafflerKöpfe herunterput­zen, Wisperer für seine Vorsorge, die mich Kröpfe, nament­lich, und ihr Schinken, was für gehärmte ButterEs ist MargarzinenÖl. Dünndünn dünndünn. Strengstens ist es verboten durch das ehrende zehnte Ge­boot, nicht enblößen zu sollen vollsch Zücknis gegen eines Nacht­bars Weilb. Was tun diese an der HöhlenPforte Rauf­schlüpfenden um dich herum, Schärfler, (die Lüge quillt schräcklicht aus ih­nen heraus) hatten die Schanden vorzuschlaggen können wir immer? Nie­mals! So mögen die Niedri­gen ihn ihre Übertretungen

2002 © Dieter H. Stündel, Siegen.

Schreibe einen Kommentar

Deine E-Mail-Adresse wird nicht veröffentlicht. Erforderliche Felder sind mit * markiert.

*